La fille était dans le lit
L'argent était sur la table
Le feu mangea six étables
Cent dix-sept veaux y compris
Le foin demeurait broutable
Or quand la ville eût péri
Survivaient quatre notables
Brillait sur la terre arable
Et saoul d'un rêve intuable
Les vins sont encore buvables
Tout désespoir s'embellit